森林，风乱。树叶沙沙作响。
踏过层层落叶，身披迷离月光，1873年的仲夏节欢庆之夜就要过去。
午夜零点即将到来。
“明顿先生。”
迈克罗夫特忽而打破沉默，“有关您在我背上写的那一行字，只要我说点好听的让您开心了，则能有幸对您做一样的事。对此，聪慧如您或是知道的，我并不善于说花言巧语。”
“哦，所以呢？”
玛丽歪了歪头，并不认为迈克罗夫特会主动弃权。
“即便如此，我觉得还是得做点什么。毕竟今夜本该欢庆仲夏，可惜深处荒林着实没什么好的欢庆活动。”
迈克罗夫特说到这里顿了顿，“所以我献丑，为您添点乐趣吧。”
只见迈克罗夫特右手握拳，缓缓举过头顶，然后突然张开五指。
“您看，徒手就能放一个烟花。虽然它没有广场上空燃放的烟花那般绚烂，但只要您想，我随时可以为您点燃，一次最多两个。如果您愿意加入的话，我们至多一次能放四个。您喜欢吗？”
滴答，滴答。怀表指向零点。
也许是仲夏夜月色惹的祸。
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