“今天想见你。”
“都怪我，应该给你留个电话。”
“不要，我不喜欢没有悬念的事情。”
“那是给我的？”
“对啊，答应过你的。”
“为什么不用电脑写？”
“嗯，我喜欢铅笔与纸张摩擦出的声响，很踏实。”
那天晚上，我和小悠坐在阳台的秋千上，喝着红酒，有一搭没一搭地絮叨。
借着熹微的灯光，我看着她的文字，她倚着我看星星。
她的文字有一股特殊的魔力，仿佛漩涡，一接触就要被吸入沉底，她给我打开了另一个广阔的世界，那个世界里面的人，鲜活，恣意，爱得放肆，恨得彻底，在她的故事里跌宕沉浮，我仿佛拥有另一种身份，在她营造的文字中，我可以轻而易举地成为任何一个人。
只是无论情节多么千回百转，结局无一例外都是悲剧。
天空的黑沁入骨髓，压抑窒息，仿佛被海草缠绕拖入海底，无法呼吸，无能为力。我有点抗拒，可又不可遏制地想要沉溺。
我停下来，用力吸了口气，从她编造的故事中挣脱出来，沉默着。
“怎么都是悲剧？”
内容未完，下一页继续阅读