嘉穆把盒子打开，他这才明白为什么刚刚东勰Si也不肯在医院过夜。嘉穆眼睛瞬间热了，一小截鼻涕在探头探脑。盒子里不是别的，正是他上次在乐器行看上的那一把红木吉他。东勰刚刚在医院里什么都肯将就、什么都能凑合、负责打石膏的医生被他催得极不耐烦。他这么着急忙慌想要回家，就是为了将这把吉他按时送到自己手上。
“生日快乐。”东勰看着他。
嘉穆垂下去的头用力点了点，他心想绝不能让眼睛里摇摇yu坠的眼泪在这个时候掉下来。
“这就感动了？”东勰恶作剧似的努力去寻找他的眼睛，“真正的惊喜在这儿呢！”他费力地起身，棍bAng留下的伤这会儿开始显出厉害了。他挪到书桌前，从cH0U屉里拿出一张折叠好的信纸。
嘉穆接过来，上面是用工整的小楷写的一排排短句子，像是诗。
“哪儿抄的酸诗。”
“这才不是诗！”东勰认真地纠正他，“你不是在写歌吗，这是歌词。”
嘉穆看了他几秒，“你写的？”他把信纸抖得哗哗响，眉毛立起来，“认识谱子吗你？”
“还用认识谱？”东勰大惊小怪，眼睛一眨一眨，好像认识谱子是件多丢人的事。“我趁你弹吉他的时候偷偷录下来一个字一个字填上的。”
“这也行？！”
东勰嘴巴一撇，眼睛又眨了眨，虽然是鼻青脸肿，可是仍然不妨碍五官摆出个得意的表情。“喂——”他往嘉穆跟前凑了凑，“以后你写曲，我写词，没准儿还能出名儿呢！”
嘉穆白了他一眼，“想红想疯了吧，我就写着玩玩，还当回事儿了。”
“g嘛玩玩呀！”东勰说，“既然你这么喜欢，g嘛不当个正经事做？”
嘉穆又抖了抖信纸，把它摊平，目不转睛地盯着上面看，可是东勰知道他一个字也没看进去。他说：“还当正经事做，把它当正经事就得喝西北风去？”
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