像整首诗只剩下我还没说出口。
她写得很慢，像是在心里一步一步走过过去所有不敢靠近的场景。每写一行，她都像听见他的呼x1靠得更近一点。
她继续写下去——
>我伸手想翻下一页，
你却按住书角说：
「这一页还没结束。」
我问你：
「我们是不是见过？」
你没有回答，只轻轻点头。
写到这里，她停了下来。眼眶Sh润，但没有让眼泪掉下来。她知道，这一行诗，不需要哭，它本身就是眼泪。
>然後梦醒了。
她写下这句时，房间刚好静得出奇。时钟的滴答声像纸上笔触的回声，每一下都让她更清楚：她并不孤单。
她最後写下——
>可我发现，
书桌上真的多了一张纸，
上面写着：
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