“两份烧麦。”谢忱的声音带着刚醒的低沉。
老板麻利地用油纸包好，热气隔着纸透出来，烫着掌心。
谢忱付了钱，转身又快步跑上那狭窄昏暗的楼梯。
推开家门，少女依旧保持着刚才的姿势，侧卧在床沿，睡得很沉，连他的脚步声都未能惊动分毫。
他把那份还烫手的油纸包小心放在那张掉漆的茶几一角，正好压住那份早已翻烂的《明报周刊》。
他最后看了一眼床上那团温软的轮廓，轻轻带上门。
“哐当”一声轻响，隔绝了里外两个世界。
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清晨的旺角还未完全苏醒，只有零星几个行色匆匆的身影和清洁工扫地的沙沙声。
谢忱拐进街角那个红色的公共电话亭，玻璃壁被无数只手摸得油腻模糊。
他摸出烟盒，里面只剩孤零零一支。
叼在唇间，“嚓”的一声，廉价的塑料打火机窜起一簇跳跃的火焰，点燃了烟丝。
辛辣的烟雾吸入肺腑，带来短暂的麻痹。
他塞进硬币，拨通一个烂熟于心的号码。
听筒里只响了两声就被接起，一个带着浓重睡意的男声传来，含糊不清地抱怨：“我顶你个肺…阿忱你要不要这么搏命啊？才几点？天都未光透啊大佬！”
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