「……因为这里没人记得我们是谁，这里只有水声、风、跟我们两个站在一起的声音。」
丹麟讲很慢，一个字一个字说。这句话在他喉头卡了很久，跟着菸掉下来。
城市里没有这种海风。城市里是水G0u，是煤气，是麻将声，是欠债，是你一关门就再也看不到天的日子。
没有浪漫。只有逃一口气。他不讲什麽自由，也不信什麽救赎。他只怕，怕她再不看见海，就会真的以为这辈子只能活在毒瘾和城市里。怕她的呼x1只剩下药味，怕她的眼神再也看不见风的方向。
她该看到海。哪怕只有一次。哪怕只是风吹在脸上。没人知道下一秒她会不会再发作。至少现在，她不是病人，不是瘾犯。她在风里，她嘴里没毒，她眼里有光。
是人。是她。
＊＊＊
九龙一直下雨。连绵、Y黏、没有停过。从凌晨三点下到下午，接着下到晚上，再下进深夜。没有风，只有水跟cHa0。打在窗上、墙上、柏油地。
祝青黛这几天在忙彩排。丹麟不知道彩排实际上是要做什麽。也许就只是化妆、卸妆、上台站一站。她回讯息很慢，有时只丢个贴图，有时连已读都没有。他没追问。他只知道，已经第六天没见她了。雨连着没停。
这六天他什麽都没变。交货，算帐，cH0U菸。菸cH0U快了，烟灰缸从满到山崩，倒进垃圾桶，然後再满一次。早上照样洗冷水脸，开冰箱时会愣一下。她上次来还闹着说要学他喝可乐，现在那瓶还在，瓶身起雾，气没了。
丹麟照例坐在茶记门口cH0U菸，骑楼漏水，一滴一滴落在肩膀。远处的电箱上贴着一张海报，黑底白字，写着：「缎绣笙年度公演」。
他看了十几秒，走过去。撕。撕一半，停下来。折两折，塞进外套口袋。
没说要去。也没说不去。
只是那晚回家，他做了一件这六天里没做的事情。他换了床单。是她第一次发作时弄脏过的那一条，还有床头上的毛巾。洗了又烘，叠好，放cH0U屉。他去楼下便利店，买了可乐，买了保险套。新的。把那瓶没气的喝掉，再补上。
把撕下来的海报压在枪下面。没对齐，折痕歪，纸角翘着。就那样放着。
九龙还在下雨。他连等她的方式都开始发霉了。
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