史官们用鹅毛笔在牛皮纸写了一页又一页，然后抓狂一般将它们撕成碎屑，搜刮着满腹的词汇，至少，要配得上这史诗一般的场面。
诗人们的那生莲的妙口也都紧闭着，一个个都涨红了脸，良久，才有一个人扑通一声跳入水，他突然感觉，这场面不需要点缀，便是一首诗。
这种摄人心魄的军势，在诸侯割据的西大陆上，自黄昏之战后，便再也没有出现过了。
当这种力量聚集起来，那么这世界上是没有什么能够阻止得了的。
包括这股力量本身。
就像传说之出鞘必见血的魔刀，这种力量只有在毁灭掉什么之后才会停下，毁灭敌人，或者毁灭自己。
起风了，白色的帆扬起了。
它将驶向何处。
东方、地狱、还是天堂？
……
史诗之所以成为史诗，是因为它浩大的场面，悲壮的剧情、或英勇无畏、或举世无双的主角。
而非其所掺杂的杂质、隐约可见的血渍、不雅的姿态。
时光和距离会将那些杂质打磨，让正义的变得极致的无暇，罪恶的变得极致的丑陋，让史诗成为史诗，让它变成后人所见到的样。
但是在现在，时光尚且没有发挥它的作用，所以我们可以看到它上面的那些清晰可见的斑点。
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