爱这个字太虚伪，恨这个字又太无力。
他们之间只剩下这种最原始的角力，反复确认着彼此的伤害与存在。
男人的呼吸越来越急，越来越烫，喷在她的颈侧，像绝望的求救。
他应该躲，身体却诚实地迎合着，在欲望的浪潮里半推半就地沉沦。样子，既下贱，又圣洁，即破鞋，又处子。
“姐姐……”他撒娇似的唤她，清冷哭腔，欲仙欲死。
“嘘，”周红吮吸他乳尖，“我在爱你。你看，我还在爱你。”
她的用词总能像钥匙，彻底打开他身体的闸门。
一切都失控了。他挺着孕肚痉挛、抽搐、盘缠，像一条被钉在案板上的肥蛇，徒劳地扭动着，在她的手中献出自己的所有，又接受她在产道的井喷如柱。
她指间、腕上、腰腹都带着腥味，不洁，却又无比真实。
帷幔里的病妃像一块被拧干了汁水的破布，瘫软在锦被上，连抬起眼皮的力气都快没了。
周红抽出手，并不擦拭，只是借着昏暗的光，端详着掌心。
她脸上满溢出奇异的平静，仿佛刚才那场风暴与她无关，她只是个看客。
“姐姐，你不必猜。孩子……它不是污点，也不是罪证，它只是……姐姐身上掉下来的一块肉。我替姐姐揣着，疼着，仅此而已。”
“好，我知道了。”
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